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Ultimamente todos os meus posts tem sido em português. Deve ser algo cíclico, porque há fases em que escrever em inglês parece ser algo simplesmente automático, e depois há estas alturas em que escrever em português acaba por ser a única língua que faz sentido. Pensando bem, sim, é algo cíclico.
A verdade é que é mais fácil do que pensava ser simplesmente ter um teclado à frente e deixar os dedos fugirem pelas teclas, e escreverem aquilo que muito bem entendem. O que sinto, o que gostava de sentir, o sufoco que me aperta o peito, a falta que me fazem as pessoas, as saudades que dominam a minha pele.
Podia falar de várias coisas neste momento. Mas não o vou fazer. Poderia ser repetir-me, ou simplesmente dar novidades que alguns até poderiam querer. Não sei, mas não interessa.
Não vivo em casa agora. Isso assusta mais do que alguns pensam. Isso é bem mais assustador do que a maioria lê em mim. É o que dá ter tanta prática em erguer o muro. Sim porque devagar, devagarinho, ele voltou a erguer-se. Ainda tem algumas falhas, algumas lacunas, mas já lá está, firme e hirto.
Estou farta de chorar. Estou farta de precisar de um abraço e nunca o ter. Estou farta de mim. Estou farta daquela navalha em que ando. Estou farta de estar perdida. Eu sei onde estou, só não sei bem como lá chegar.
Não tenho grandes escolhas neste momento. No final de tudo, só tenho 2 hipóteses. Ou efectivamente me torno alguém mais forte e melhor. Ou então isto vai-me matar e nada mais importa.
Para a frente é o caminho.
